platero y yo.

Sí, es un libro de poesía…
de humanismo, de religión…
con dos personajes principales o quizás tres, si se cuenta a quien lo lee en cada momento...
lo que menos cuenta seguramente es platero…
lo que menos cuenta seguramente es el poeta…
son solo el medio para dibujar una realidad por la que no pasa el tiempo…
recuerdo estudiar la novela o el libro en el colegio…
puede que en sexto curso…
pero no pude ni podía entender ni comprender lo que estaba leyendo…
es el tono y lo que se puede adivinar entre líneas lo que verdaderamente me llena, los susurros…
el poeta ve claramente el futuro porque claramente no pertenece a ese tiempo…
seguramente tampoco pertenezca a este tiempo…
la verdad es que me sorprende mucho que le hubieran otorgado el premio novel de literatura…
tengo en tan poca estima a los intelectuales poetas de aquel y de este tiempo que me sorprende que lo pudieran apreciar, pero bueno, ¿supongo que alguno de los que está debe de ser?, ya que no todos los que lo son están…
es un libro siempre por descubrir, siempre por leer y por sentir…
me cabrea que sea tan conocido…
cualquier tonto lo ha leído y lo ha estudiado…
cualquiera puede de memoria recitar aquello de platero es pequeño peludo suave…
a mi me suena como si lo insultasen, al libro…
no me parece bien que reciten de memoria creyendo que saben lo que dice y lo que dicen…
es mejor alejarse de ellos…
dejarlos que crean que ven, que entienden….

EL MORIDERO
 
Tu, si te mueres antes que yo, no iras platero mío, en el carrillo del pregonero, a la marisma inmensa, ni al barranco del camino de los montes, como los otros pobres burros, como los caballos y los perros que no tienen quien los quiera. No serás, descarnadas y sangrientas tus costillas por los cuervos-tal la espina de un barco sobre el ocaso grana-, el espectáculo feo de los viajantes de comercio que van a la estación de San Juan, en el coche de las seis; ni hinchado y rígido entre las almejas podridas de la gavia, el susto de los niños que, temerarios y curiosos, se asoman al borde de la cuesta, cogiéndose a las ramas, cuando salen, las tardes de domingo, al otoño, a comer piñones tostados por los pinares.

Vive tranquilo, Platero. Yo te enterraré al pie del pino grande y redondo del huerto de la piña, que a ti tanto te gusta. Estarás al lado de la vida alegre y serena. Los niños jugarán y coserán las niñas en sus sillitas bajas a tu lado. Sabrás de los versos que la soledad me traiga. Oirás cantar a las muchachas cuando lavan en el naranjal. Y el ruido de la noria será gozo y frescura de tu paz eterna. Y todo el año, los jilgueros, los chamarines y los verdones te pondrán, en la salud perenne de la copa, un breve techo de música entre tu sueño tranquilo y el infinito cielo de azul constante de Moguer.

EL LOCO
 
 
Vestido de luto, con mi barba nazarena y mi breve sombrero negro, debo de cobrar un extraño aspecto cabalgando en la blancura gris de Platero.
Cuando, yendo a las viñas, cruzo las últimas calles, blancas de cal con sol, los chiquillos gitanos, aceitosos y peludos, fuera de los harapos  verdes, rojos y amarillos, las tensas barrigas tostadas, corren detrás de nosotros, chillando largamente:
-¡El loco! ¡El loco! ¡El loco!
…Delante está el campo, ya verde. Frente al cielo inmenso y puro, de un incendiado añil, mis ojos-¡tan lejos de mis oídos!_ se abren  noblemente, recibiendo en su calma esa placidez sin nombre, esa serenidad armoniosa y divina que vive en el sin fin del horizonte…
Y quedan, allá lejos, por las altas eras, unos agudos gritos, velados finamente, entrecortados, jadeantes, aburridos:
_¡El lo…co! ¡El lo…co!

JUEGOS DE ANOCHECER


Cuando en el crepúsculo del pueblo,  Platero y yo entramos , ateridos, por la oscuridad morada de la calleja miserable que da al río seco, los niños pobres juegan a asustarse, fingiéndose mendigos. Uno se echa un saco a la cabeza, otro dice que no ve, otro se hace el cojo…
Después, en ese brusco cambiar de la infancia, como llevan unos zapatos y un vestido, y como sus madres, ellas sabrán cómo, les han dado de comer, se creen unos príncipes:
-Mi pare tié un reló e plata.
-Y er mío, un cabayo.
-Y er mío, una ejcopeta.
Reloj que levantará a la madrugada, escopeta que no matará el hambre, caballo que llevará a la miseria…
El corro, luego. Entre tanta negrura una niña forastera, que habla de otro modo, la sobrina del Pájaro Verde, con voz débil, hilo de cristal acuoso en la sombra, canta entonadamente, cual una princesa:
                 Yo soy laaa viudiiitaa
                 Del Condeee de Oréé…
…¡Si, si! ¡Cantad, soñad, niños pobres! Pronto, al amanecer vuestra adolescencia, la primavera os asustará, como a un mendigo, enmascarada de invierno.

-Vamos, Platero…

Por supuesto…
Platero es parte importante…
Es como una adivinanza…
 
 
 
                                             PLATERO
Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no tiene huesos.
Solo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.
Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas…Lo llamo dulcemente:  ¿Platero?, y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal…
Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas, mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de miel…
Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña…; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra. Cuando paso sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo: -Tien´ asero…
Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

GOLONDRINAS
 
Ahí la tienes ya, Platero, negrita y vivaracha en su nido gris del cuadro de la Virgen de Montemayor, nido respetado siempre. Está la infeliz como asustada. Me parece que esta vez se han equivocado las pobres golondrinas, como se equivocaron, la semana pasada, las gallinas, recogiéndose en su cobijo cuando el sol de las dos se eclipsó. La primavera tuvo la coquetería de levantarse este año más temprano, pero ha tenido que guardar de nuevo, tiritando, su tierna desnudez en el lecho nublado de marzo. ¡Da pena ver marchitarse, en el capullo, las rosas vírgenes del naranjal!
Están ya aquí, Platero, las golondrinas y apenas se las oye, como otros años, cuando el primer día de llegar lo saludan y lo curiosean todo, charlando sin tregua en su rizado gorjeo. Le contaban a las flores lo que habían visto en África, sus dos viajes por el mar, echadas en el agua, con el ala por vela, o en las jarcias de los barcos; de otros ocasos, de otras auroras, de otras noches con estrellas…

No saben qué hacer. Vuelan mudas, desorientadas, como andan las hormigas cuando un niño les pisotea el camino. No se atreven a subir y bajar por la calle Nueva en insistente línea recta con aquel adornito al fin, ni a entrar en sus nidos de los pozos, ni  ponerse en los alambres del telégrafo, que el norte hace zumbar, en su cuadro clásico de carteras, junto a los aisladores blancos… ¡Se van a morir de frío, Platero!

Por cierto que este año no se han ido las golondrinas,o al menos no se han ido todas, y ya estamos en febrero...
Hace unos meses, ya el año pasado, recuerdo que se arremolinaban en torno a una pequeña parcela de césped, de detrás de mi casa, pensaba Yo, que ya se preparaban para marcharse, mientras nos rodeaban, sentados en un banco de la plaza, a marcos, un niño amigo de la familia, y a Mi…